Les cartons trainent et traineront encore longtemps. Evidemment, les voyages chez Ikea. Epuisants a chaque fois. Evidemment les heures passes a monter nos meubles (nous n’avions strictement rien), evidemment il me manque trois planches de tiroir, evidemment. Le roi du bricolage.

Ensuite, la plomberie refoule, ca pue. Du destop, des coups de brosse, des coups de ventouses. Du noir plein les dents. Mais ca va a peu pres, ca fuit encore de-ci de-la. Nettoyage du tartre dans la robineterie. Ca coule droit, fini les ruisseaux aleatoires, et les inondations previsibles.

Les fenetres sont vieilles, leur cadre en bois travaille. Des courants d’air, evidemment, surtout ici. La colline est polie par les vents, et s’engluantit de brume des que le soleil tombe. Je colle de la mousse, je comble meme les plus grosses fissures avec de la pate a bois. Je devrais me mettre a la sculpture, j’ai bien aime.

Je resserre les vis sur les poignees de porte, j’installe des petits aimants pour que les placards ferment bien, je recolle les interrupteurs qui nous restent dans les mains a chaque utilisation. J’huile les portes coulissantes, je m’assure que les tiroirs ne sont pas grippes.

Mais voila: il n’y pas de prise de terre chez nous. Nulle part, ni dans les chambres, ni dans la cuisine. Pas de prise de terre… J’appelle la proprio, un peu inquiet pour l’electronique. Je vais chez Fry’s m’acheter une grosse multi-prise avec “surge protection”. Je ne l’installe pas tout de suite.

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La guitare cherche sa place.

J’espere que la folie du weekend va retomber. Samedi et dimanche, les boulevards et les avenues ont été prises d’assaut par des hordes de touristes, essentiellement americains, en quete de “celebrities” a croiser. Bizarrement, nous qui ne cherchons pas specialement a croiser ce genre de personnes, nous avons presque foncé dans la Mercedes de Mel Gibson, qui reajustait le couvercle de son gobelet de cafe en conduisant.

Visite du Lacma, hier, le Los Angeles County Museum of Arts. Un musee qui contient enormement de belles pieces, tres mal mises en valeur. Difficile de se pamer sur la non-pipe de Magritte quand elle se presente sur un mur olivatre, dans une lumiere faiblarde, sous un faux plafond moisi. Bel art islamique, et belles antiquites d’Asie, petite salle sur le Moyen Age en France (rare); un sacré pillage, tout de meme.

Bons concerts au Whisky-a-Gogo, sinon. J’aime bien l’ambiance glauque-glam du samedi soir sur Sunset. Je commence a me reperer dans la ville, et a meme trouver qu’elle degage une certaine chaleur humaine. A moins que ce ne fusse l’haleine des 12 millions d’Angelinos qui respirent tous le brouillard pollué.

On demenage, en moyenne, sept fois dans sa vie. J’en suis deja a plus, et pourtant je ne m’y fais pas. Ce n’est pas le changement d’environnement qui me gene, j’aurais meme plutot tendance a aimer le nomadisme. C’est le demenagement en soi. Les cartons de dix tonnes, les dons aux clochards du coin, la valse des poubelles, la perte de clefs a repetition, les portes a tenir avec la jambe, les voitures qui croulent, les bras qui s’allongent, le camping dans un appartement qui resonne le vide. Evidemment, a chaque fois, c’est flash-backs, souvenirs, photos, lettres, et tout un passe heureux qui ressurgit dans la poussiere brassee. Et puis vient le moment ou l’on referme sa porte pour la derniere fois, avec l’impression que derriere cette porte close, un morceau de notre passe nous quitte. Et puis on se met en route, et on passe outre tres vite, parce que ma bonne dame, c’est la vie.

Nous nous sommes d’ailleurs mis en route vers l’aeroport de San Jose, ou nous attendait l’avion pour Los Angeles. Trois semaines pour venir a bout de chaque allee et chaque contre-allee de ce Leviathan urbain, avant de revenir construire notre nouveau nid a San Francisco. Au centre-ville cette fois, youpi -sans jeu de mots. Stanford, pour info, etait a une quarantaine de minutes au sud du centre ville de San Francisco. La, nous serons en haut d’une colline en plein coeur de la ville. Chouette chouette. Et oui, je vais me refaire un petit “home-studio”, chose qui m’a manquee ces derniers temps, comme vous pouvez le constater dans la rubrique mp3 qui accumule la poussiere.

Allez, il faut que je coupe, l’heure allouee au visiteur de la bibliotheque de Santa Monica touche a sa fin.

A bientot.

Dr. H

C’est juste que je suis en plein dans la redaction de mon manuscript de these phase finale.
Soutenance le 30 mai, 13h15, salle 104, Green Earth Science Bldg, Stanford.

My biggest gig ever.

Alors en attendant, sous-marin.

Les gerbes d’etincelles griffent la nuit floridienne. Un eclat si fort qu’il brule les pupilles et desseche les gorges. Les cous se tendent et se retractent a chaque detonation. Au milieu, on a pose ce chateau en plastique, ridicule par son essence meme, encore plus ridicule par son ceintrage de flammes. Encore quelques chataignes de lumiere et les fines cendres de ce spectacle iront mourir sur le velours des plans d’eau. Et puis chacun retournera chez soi, le long de la maree des hommes qui marchent, qui suivent les fleches qu’on a dispose a leur egard. C’est un endroit qui n’incite ni a la reverie, ni a la reflexion. C’est un endroit ou la nostalgie est scenarisee, c’est un endroit ou l’on vient acheter un sourire.

A deux pas du circuit automobile de Daytona, les drapeaux a damiers s’agitent pour une autre ceremonie: la course de levriers. Neuf chiens (gabarit “petit papa de Noel” des Simpsons) lances a pleine vitesse a la poursuite d’un os en plastique accroche a une voiture telecommandee, avouez que c’est plutot drole. Et le plus drole, c’est le serieux avec lequel se deroulent les courses, on croirait une ceremonie du the tellement tout est codifie. Les chiens sont presentes au public, deambulent fierement dans leurs pyjamas de compet’, chaque parieur observe religieusemernt le levrier sur lequel leur mise s’est portee, et chaque maitre-chien encourage son petit protege.

Quand le coup de feu retentit, la meute se lance sans toucher terre a la chasse au petit nonoce en plastique. Toutes mes photos de course sont ratees et ne montrent qu’une longue ondulation floue et mal cadree.

Sur la cote Atlantique du nord de la Floride, quelques criques clapotent dans une vegetation tropicale. Une ruelle pavee sillonne contre de vieilles fortifications espagnoles sechees par le soleil, le silence, et le sel du vent. Plusieurs drapeaux flottent sur les placettes de cette ville portuaire, qu’on imagine volontiers etre la base arriere de quelques pirates des Caraibes. D’ailleurs, de gros barbus arpentent le pave perroquet a l’epaule, boucle a l’oreille, bandeau sur l’oeil. Les nuits y sont longues et joyeuses, les tavernes s’illuminent du crepuscule a l’aube, et on y trouve toujours un musicien ou un bagarreur pour mettre de l’ambiance. Les oiseaux chantent toute la nuit. Le vieux cimetiere, un peu plus a l’interieur des terres, est le seul endroit calme a la vingt-cinquieme heure. Seuls quelques touristes superstitieux s’amusent a venir visister les tombes en ballades organisees, a la lanterne. Mais tout est calme, les morts sont au bar en train de faire la bringue, avec leur petit squelette de perroquet.